mais uma tirinha do laerte - para fechar em bom estilo

“A FLAP! nunca se encerra. Apenas se desfaz para que cada um que participou carregue consigo um pedacinho de tudo – que, como todos os talismãs de contos fantásticos, o pedacito possui magia e pode sempre florescer numa FLAP! inteira outra vez.

Então, mais bem que um encerramento, temos uma apoteose.” [Ana Rüsche, em 2008]

Em 2010, neste aniversário de 5 anos, não poderia ser diferente. O Sarau do Binho te espera (às 20 h) para comemorarmos. Um festival tão especial só poderia contar com participantes, colaboradores e convidados especiais. Cada um de vocês nos ajudou a dar o brilho e a cara da 6ª edição da FLAP!

Em breve, postaremos o registro dos debates, outras fotos, material de imprensa e tudo o mais que possa agradar aos curiosos e amantes desse festival cheio de humanidade – que sempre se renova e experimenta  formatos – que sempre aceita a dinâmica dos mais variados tipos de pensamento, personalidade etc. para criar uma história subterrânea tão importante para a literatura em cena.

Conseguimos criar um panorama  da produção da América Latina: com autores de várias idades, lugares, visões de mundo.

Enquanto não publicamos o resultado de nosso formato experimental de debater (em que não há hierarquia alguma, e todos ficam livres para perguntar, expor suas ideias, formando juntos uma reflexão), vocês podem ler os textos e assistir aos vídeos postados no SARAU NA WEB.

Independente do formato e  da equipe (diferentes a cada ano), que nossa proposta continue a promover encontros e novas realizações!

Maiara Gouveia assina o texto. Mas tantos outros cabem aqui, além da nossa equipe, que é melhor deixar o espaço aberto.

Aqui, VOCÊ pode enxergar seu nome, se fechar bem os olhos.

Até a próxima!

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Depois, festa de fechamento, no Bar do Binho.

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maizinha

Sangre
Mi madre, vestida aún de negro, me mira desde el centro de la habitación. Sus ojos, olvidados de sí mismos. Su rostro, incapaz de elaborar gestos.
Sobre el sofá yace un oso de peluche que le pertenecía a mi abuela. Pienso entonces en el cadáver de mi abuela, enorme y aún blando. Un objeto, ahora, imposible de explicar.
Dejé de ver a mi abuela hace más de diez años. Para llegar a su casa había que atravesar el desierto y ella siempre estaba de mal humor y tenía hambre.
De mi abuelo recuerdo que olía a alcohol y cebollas, le gustaban los juegos de palabras, y como perdió todo en la inundación del 56, no le quedó más que vivir sin apresurarse.
Mi abuela, en cambio, es una forma perdidiza, como aquellos papeles que insertamos entre las páginas de un libro y jamás volvemos a ver.
“¿Qué es la sangre?”, siento urgencia de preguntarle a mi madre quien odia responder preguntas. Pero las palabras se me quedan en la garganta, como una llama extinguida.
Mi madre, mujer que nunca ha sabido qué hacer con sus manos, se sienta en el sofá y acaricia el muñeco distraídamente. Sus dedos, buscando entre el peluche los fantasmas del tacto de mi abuela.

libro: plutón canta, cecilia eraso

el silencio es salud

obligación de hacer silencio, por el propio bien
silencio, como en tardes ronronean las palomas
en eneros
sofocantes
de interiores de países
y los abedules cosquillean con su ramas a los astros,
con sus hebras de tapices destejiéndose en los años
suavecitos;

consecuencia de la pauta de los ritmos regulares
de a cientos aspersores crecen con los pastos,
y algo del olor de las piedritas deslucidas cuando el agua
se retira y algo
del olor que se despide de ese barro enemistado
con la idea de desvanecerse;

o mejor, obligación de someterse a ciertos ruidos
compitiéndole al latido, que mejor es no escucharse
las arritmias y las manos siempre lejos de la izquierda pectoral;

no será lo que soñaste la avenida en esos sueños
prolongados de montañas y flotando en este limbo
los sonidos funcionales a costillas algo inhóspitas,
vibrantes con el ritmo idiota,
el de los pensamientos;

dominada por la mano siempre insatisfecha,
una naturaleza menos generosa, una de cancha
de golfistas amainados
aunque siempre haya algún tero que complique
ese difícil artificio que es lo simple de los campos
cimentados por la industria, los aperos de labranza:

un antojo de nubes desteñidas corruptoras de hasta
las menores ansiedades, de un espacio grande como un cielo
sin recortes que baraje y dé otra vez, eso, un momento de
malvones recobrando hojas perdidas;

eso, estar afuera

Plutón canta al oído esa melodía infernal

un ruido en la oreja, ¿un poema,
cada uno de estos silbidos culebreando
adentro, cada uno de los que están afuera
martillos ruedas vecinos cumbias niños
fantasmas mandatos ceceos juergas?

habría sido imposible la locura rota,
la cajita impúdica de la cordura y
las ansias de salirse afuera

las violetas de los alpes muertas las macetas secas
ascensores unidades habitadas por paredes de papeles
los futones los cordones rotos por la muelas de los
caminantes ¿eran necesarios,

marcan ritmo?

de Plutón canta (Buenos Aires, Editorial Funesiana, 2010)
+ SARAU NA WEB

Ikebana de versos
em arranjo delicado

Sutileza de sabores
olores de cerejeira

Quase bonsai…

+ SARAU NA WEB

*

Todo exacto, piedra sobre piedra, bajo el estupor. Tengo adherida a la piel −planta del pie−, un nombre preciso, una esquirla dentada (aguijón o filo o tenso nudo), cristal a la uretra. Guardo una voz que es sombra, carta y anunciación: América se hunde. Hay una montaña o casa frente al mar que esconde un secreto. Manto, el desierto es manto. Se escucha una bestia colmada de fraguas: negros y blancos inventando heredad. Tengo en las manos un país del que he sido arrojada. Cinco millones de emigrantes caben en la cuenca de una sangre común. América es una madre que mata.

*
Herrumbre. Contener el puño. La gravedad de las últimas hojas y la nieve. Escucha el resoplido insular. Tan lejos y cercano. El mar brilla para todos pero cerca del carbón sólo resta el miedo. Defendernos de. Acentos sonoros recuerdan a Siberia. Crudo, el frío. Pero en Siberia nunca llega el otoño. Aquí −casi temblando− hay que ir codo con codo. Aquel jardín o muro o tierra nueva. Hacer la América. Herrumbre: desde Portobelo y hasta la Patagonia. Acero sin distinciones. A ojo se hace el tiento. El polvo ensombrece las extensiones de tierra. Lentitud entre los pasajeros: pegar el oído al subte, algo se inflama. Algo ya marca el cuerpo.

*

América es un desierto sonoro. Cazuela de ave levanta muertos, ají de gallina abre sosiego o trucha arcoíris empina rubias. Oscuras nubes modulan temperamentos de valle y bufeo. Crujido de lastras de Machu Picchu. −Oscuro oficio éste de ser santa. Yo tenía una tierra, me despojaron de ella, ahora hay un parque de diversiones: juegos replican la muerte y son la muerte. Algo en la vereda (zanjita, zanja devuélveme el tino, la cara cierta de mi tierra) es sepultura y nacencia. Aguachile que bulle en la quijada. Cacao herido que trae consigo tintineos de piedra. Cárcamo de agua de Tláloc, chacras marítimas de Manantiales. Cabo Polonio en mi memoria. Y la fuente que no deja de abastecer el mate seco, verdoso, que enjuaga la voz de la abuela.

*
Dijeron que era hija del golpe, de los barrios donde los sones son lentos y carraspean las voces y los toneles de aguardiente se empujan sin trozo de pan; dijeron que era hija del desprecio, de esclavas, de amargas noches de cama entre soldados y cuerpos cobrizos; dijeron que era una mártir –estaban, están equivocados−, luego le dieron algo de espejos y algo de carne de cerdo, algo de nuevos nombres y nuevos apellidos; le enseñaron el uso de la rueda (ya conocía el cero); casi la mata la fiebre. Y de cada golpe ha salido más fuerte. Como el poema, América es una dura cicatriz en el cuerpo.

*
La Hispaniola. Como si fuera la primera tierra. Que es. Y en ese recuerdo cupieran ya todas las noches de América. Rastro. El ron mantiene a los hombres embrutecidos, me digo. Mi abuela reza con el vaso de vodka junto, orar es mentirse a uno mismo, me dice, pero conforta el alma. Como el destilado de oro falso. Nacimiento. Como cadalso al que se entrega uno con la boca abierta, deseosa de alimento naufrago. Montar la oveja, me digo. Ahora los tenis Ducati, el floro que trae de gracia una hembra ke buena, las cadenas de oro al cuello, la camisa fina, la marca atrapando al cuerpo, gritando proveniencia. América se hunde, y nadie se ha dado cuenta. La otra América le ha chupado el seso.

 *
Dame un tostado. Una jerga que mantenga las cuerdas vocales de mi lengua. Quiero un trapecio. Flotar en él. Quiero la astucia que da la cafeína. Sumergirse en. La otra tierra. Galones enteros. Miles de litros de sangre. Quiénes eran y quiénes son. Todos situados sobre una cuerda. Precipicio. Desde las ruinas de la lengua una tesitura arrogante. Hay una franja de tierra sin nombre. En el fondo de la taza, me dice una gitana en el Parque Forestal, hay una imagen: hombre que aún recuerda a su hija. Detente, la otra tierra y ese perfil masculino que apenas resulta de las sombras. Serbia era cobijo −Atlántico− hoy es un lago. Idea del lago.

*

De la tumba una flor. Plástico decolorado, tierra. Grobnica-París. De Europa sembradío nucas cisternas donde guardar vestigios. Neblina y carbón. Heno y draga, flotantes. Antes del roce sargazos, reflujo luminoso de rostros. Toda la familia astillada. Óleo de museo. Cementerio y nicho para ahondar en el nervio. Cauce púrpura, plantación de cuerpos en otros cuerpos. Cauterio. Atravesar el bosque: mucha fe en los labios. Ni el uniforme salva. Allá, en el Golfo de México, secretan zumbantes las aves. Caverna o cardo. Mar gasa, llave al pliegue. La superficie del agua recuerda a los muertos. −Desvanecerse, entre las arrugas de cada pliegue de la madre. Contenga el aire. Pulmón. Respire profundo. ¿Siente dolor? ¿Siente aquí, sí justo aquí? Es el miedo atrapado. Es América atada en cada corva. Astilla, flor recogida en Kalemegdan. Y en cada esquina la imagen de un jardín hecho de voces.

*

Los platos vacíos. En el fondo, el campo de gravedad es el tono. El azul. No azul sino provincia y rastro, donde hemos dejado −Eleonora flotante a la mirada. Cielo. La mirada hace la patria. Su país se le ensancha se le gesta se le encima. América no es orquídea ni animal o pariente. Tersa era la voz de la abuela. América deambula entre franjas. Acarrea agua sucia. Retoña entre la mierda. América madre. América padre. Ofrenda algo. Ofrenda algo de cuerpo a la Pachamama. Entra a esta tierra y hazte un orificio en la lengua. Forma y pasaje en el sermón de las piedras. Nudo ciego entre ríos. Cordillera. Tu piel −Atacama & Sonora, es concentración, vueltas en círculo, cartografía y nudos. Siglo.

+ SARAU NA WEB

 *Fragmento tomado del libro Tiento de próxima publicación (UANL, 2010)
Rocío Cerón (Ciudad de México, 1972).

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às 19 horas, é a vez de Aderaldo Luciano, Claudio Willer, Fabio Aristimunho, Greta Benitez e Nurit Kastelan discutirem Como derrubar muros entre o autor e o publico leitor

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maizinha

Allan da Rosa, Lila, Rafael Daud e Binho

Fernando Ferrari

E, no final, também tivemos os lançamentos dos livros Tarja Preta, de Zinho Trindade, e Antologia Poesia na Brasa, do Sarau da Brasa.

Zinho Trindade, Fernando Ferrari e Vagner